Ilustração feita através de inteligência artificial
Naqueles tempos, tão carentes quanto distantes, eu era uma espécie de responsável pelo gerenciamento do feijão da semana, afinal, eu tinha que ir na segunda-feira, no Empório do Toloto, na Barra Funda, comprar três litros de feijão, e o dito cujo tinha que durar até na segunda-feira seguinte, aliás, durava até domingo, pois na segunda a gente comia somente o “soborô”, e na terça-feira de manhã era o dia de cozinhar o feijão novo.
- Ué, João... três “litros” de feijão? Tá certo?
- Sim, a medida regulamentar da época era uma lata de óleo vazia - de um litro, devidamente adaptada com uma alça do mesmo material, portanto, três litros de feijão correspondiam a exatamente três latas até a boca.
Lata de óleo para comprar o feijão (Foto: Arquivo Pessoal)
Bem... Chegando em casa, a etapa seguinte era “escolher o feijão”, ação que consistia em retirar toda a sujeira do feijão: pedriscos, palhas, gravetos, ciscos, grãos estragados e todas a impurezas contidas. Tinha que tirar tudo mesmo, Dona Conceição era exigente demais.
A etapa seguinte era lavar o feijão e deixar de molho na água até a manhã seguinte.
Na manhã seguinte minha mãe prosseguia todo processo: colocava o feijão pra cozinhar no fogareiro perto do tanque, acrescentava alguns pedaços de couro do toucinho dependurado em cima do fogão de lenha... Minha função era cronometrar o tempo de cozimento:
- João, a hora que o feijão começar a ferver conta uma hora, aí tira o feijão do fogo!
- Como eu vou saber que o feijão está fervendo normalmente, mãe?
- É só prestar atenção, na hora em que os caroços do feijão começarem a correr um atrás do outro, conta uma hora e tira do fogo.
Uma hora depois o feijão estava cozido, minha mãe já tinha fritado alho picado na banha de porco, depois derramava aquela gordura fervendo sobre o feijão cozido (vixe, cheguei sentir aquele cheiro delicioso neste instante), colocava sal, depois minha mãe socava o feijão até o caldo ficar bem grosso.
Um ritual que se repetiu por muitos anos, verdadeira homilia da felicidade.
Hoje, olhando para os meus guardados, vejo a mesma panela de feijão, marrom, de ferro esmaltado. Ela também envelheceu, descascou e furou, mas, por se tratar do utensílio preferido da minha mãe, guardo com carinho... Até plantei “ora-pro-nóbis” nela, para nunca esquecer de um tempo feliz, que guardarei pra sempre em meu coração.
Panela da mãe guardada até hoje (Foto: Arquivo Pessoal)
- Ué, João... três “litros” de feijão? Tá certo?
- Sim, a medida regulamentar da época era uma lata de óleo vazia - de um litro, devidamente adaptada com uma alça do mesmo material, portanto, três litros de feijão correspondiam a exatamente três latas até a boca.
Lata de óleo para comprar o feijão (Foto: Arquivo Pessoal)
Bem... Chegando em casa, a etapa seguinte era “escolher o feijão”, ação que consistia em retirar toda a sujeira do feijão: pedriscos, palhas, gravetos, ciscos, grãos estragados e todas a impurezas contidas. Tinha que tirar tudo mesmo, Dona Conceição era exigente demais.
A etapa seguinte era lavar o feijão e deixar de molho na água até a manhã seguinte.
Na manhã seguinte minha mãe prosseguia todo processo: colocava o feijão pra cozinhar no fogareiro perto do tanque, acrescentava alguns pedaços de couro do toucinho dependurado em cima do fogão de lenha... Minha função era cronometrar o tempo de cozimento:
- João, a hora que o feijão começar a ferver conta uma hora, aí tira o feijão do fogo!
- Como eu vou saber que o feijão está fervendo normalmente, mãe?
- É só prestar atenção, na hora em que os caroços do feijão começarem a correr um atrás do outro, conta uma hora e tira do fogo.
Uma hora depois o feijão estava cozido, minha mãe já tinha fritado alho picado na banha de porco, depois derramava aquela gordura fervendo sobre o feijão cozido (vixe, cheguei sentir aquele cheiro delicioso neste instante), colocava sal, depois minha mãe socava o feijão até o caldo ficar bem grosso.
Um ritual que se repetiu por muitos anos, verdadeira homilia da felicidade.
Hoje, olhando para os meus guardados, vejo a mesma panela de feijão, marrom, de ferro esmaltado. Ela também envelheceu, descascou e furou, mas, por se tratar do utensílio preferido da minha mãe, guardo com carinho... Até plantei “ora-pro-nóbis” nela, para nunca esquecer de um tempo feliz, que guardarei pra sempre em meu coração.
Panela da mãe guardada até hoje (Foto: Arquivo Pessoal)
